трепещет свеча в полумраке,
по клавишам бродит рука.
гарсон в отутюженном фраке,
и сердце сжимает тоска ...
и звуки романса блуждают
в потемках российской души,
и сердцу порой не хватает
простой деревенской глуши …
нет рыцарей, только поэты …
не слышно бренчания лат …
клубиться дымок сигареты,
кофейный густой аромат …
нам ложь нашу душу терзает,
мы судим коварство и лесть,
но стать, сил порой не хватает,
такими, какие мы есть.