Мне снится золотая осень детства.
Где под ногой опавшая листва
Шуршит так тихо и так нежно,
Как-будто с дерева слетевшая душа.
Когда смотрю на желтизну деревьев
Становиться печально и тепло;
Ведь у людей судьба, как и у листьев,
Отцвесть и сгинуть в голубом дыму.
А листья, покидая ветки,
Вдруг начинают медленно кружить,
И в этом тихом вальсе смерти
Им нечем больше дорожить.
Они слетают жёлтыми дождями,
И пусть деревья плачут не о нас,
Зато когда сжигаем их кострами,
Им суждено сгореть лишь раз.
А мы, искатели несчастий,
В огне сгораем каждый год.
Так пусть кружится дым печальный,
Вновь начиная жизни хоровод.
Тоскою связаны навеки,
Мы на земле лишь часть земли.
Природы жизненные реки
Бегут не от большой любви.
И отражаясь в глади сонной,
Порой нам кажется не зря,
Что и о нас деревья плачут,
Коль плачет листьями заря.