Из цикла "Сонник"
Мне приснилась книга из стекла,
Что висела в небе, пламенея,
И была она белым-бела,
И была всех прочих книг мудрее.
Тысячи её пустых страниц
Глаз слепили в ярком свете солнца.
Что ты ни помыслишь - сразу вниз
Отразится или отзовётся.
Надо лишь во сне иль наяву
Отблеск уловить и грудь наполнить,
Чтоб пропеть свой стих - предвечный звук...
Надо лишь услышать и запомнить...
Непробуден скучной жизни сон,
Непроглядны тучи надо мною.
Одинок, несчастен и влюблён,
Книгу Голубиную открою ль?
Сколько ненаписанных стихов!
Больше, чем несбывшихся желаний!
Я поэт, наверное, плохой,
Раз не впрок познание Писаний.
Только смерть дарует благодать,
Только в ней душа расправит крылья,
Чтобы ввысь взлететь и прочитать
Всё, что так бездарно позабыл я.
19 сентября 2010 г., Москва