В стихах моих ни слов, звучавших в лунном свете,
Ни дивных черт своих ты не ищи всерьёз.
Увы! — тебя там нет, но лишь беспутный ветер,
Что прядями играл младых берёз.
Там одинокий свет струится в щели ставен,
И молча бьётся тень в закрытое окно…
Ах, в памяти берёз тот ветерок забавен —
Но миновал, и нет его давно.