Ты перелистываешь
страницу,
переворачиваясь
в прыжке…
Что оборвётся, что сохранится
в замершем сердце,
сжатой руке?
До приземления,
в кратком полёте –
словно подглядываешь
вовне:
что-то там будет
на обороте?
что-то грядёт
на той стороне?…
…может, грядёт…
Только словно всё та же
крутится плёнка –
сотый виток,
там, где твоя
последняя чаша
так же горька,
как первый глоток.