Как струны перетянутые - нервы.
Окурки в блюдце свалены горой...
Так создавались, видимо, шедевры
Поэтами полуночной порой.
Дымит за сигаретой сигарета,
Табачный дым - как в небе облака...
И счастливы наивные поэты,
И пишутся шедевры на века!
Несчастная сдыхает пусть скотина,
Отравы наглотавшаяся, но!..
Поэт - не лошадь! и от никотина
Ему лишь вдохновение одно.