По дороге, в поле чистом,
Табор медленно идёт...
На цыганочках монисто,
Перезвоном вдаль зовёт...
Там гитара плачет тихо,
Струны стонут все навзрыд.
В поле страшно буди'ть ли'хо,
Здесь веселья дух забыт..
Тяжела цыгана доля,
Кочевая жизнь гнетёт.
Табор прячется от горя,
Что за ними вслед идёт.
В сорок первом, это горе,
Охватило их народ.
Их давили танки в поле,
И вели на эшафот...
По дороге в поле чистом,
Табор медленно идёт..
И на их пути тернистом,
Неизвестно, что их ждёт...