Слагая строки, в рифмы ряд,
То дар от вечного искусства,
Кто наградил таким безумством,
Простых людей,так просто этому не рад...
Себя поэтом не считая,
Все мысли льются на листы,
Сменяя почерки души и безрассудства,
Все сочетая с болью от тоски...
Влюбленный пишет, то что в сердце,
Без робости читаю изнутри,
То болью почерк надрывая,
То в муках плачем от любви.
Что в голове творится, покрыто мглою,
Не каждому дано принять,
Простых писателей, да не с простой судьбою,
С Паранормальным бредом,
Не каждая душа, готова для себя понять..
Я знаю улетают тая,
Все мысли прошлых лет и бед,
Я понимаю боль тех молодости лет,
Прошедших даром, когда любил на раз и как казалось на сто лет...