Сколько уж раз
приходил под Gaz,
лично хотел представиться.
Думал я:
братство,
Ростов,
Кавказ
гостеприимством славится.
Сколько я слышал про то,
что тут
каждый найдёт пристанище,
если пойдёт в добровольный штурм.
Байка,
скажу я вам,
та ещё...
Снова под дверью стою,
в руках
пачка бумаг засаленная.
Пальцем дырявлю сосок звонка
Здания в Нижнем Сусальном я.
Вышел охранник.
Евонный пресс
больше как пузо смотрится.
Модный пиджак, а под ним обрез:
из девяностых модница.
- Здравствуйте, дяденька.
Я поэт.
Сам из Ростова.
В гости к вам!
Видите,
гэкаю!
Вот и билет!
Мне б увязаться хвостиком...
Меня оттолкнув своим прессом
(пузом),
через губу прошипел:
Уматывай!
Нам своего тут хватает Груза,
Бродского
и Довлатова!
- Но,
мне же ровно на пять минут.
Быстро.
К Василий Михалычу!
Пачку бумаг я,
тряся,
тяну
Силовику-Амбалу
(Черт!)
Рассвирепел он.
Меня теснит.
Выгнал взашей коленкою!
Бросил к машинам.
Одна из них
вроде бы Вакуленко.
Ждал у неё я и час,
и два.
(снова сижу без ужина)
И приезжала сюда братва,
и музыкантов дюжина.
Каждый входил/выходил свободно,
влезши в одежду броскую.
Вы же не любите слово
"модно"
И суету московскую.
Чем же я хуже других бродяг
Лезущих в пекло творчества?
Они ведь уже ничего не хотят.
Знаете, мне как хочется?
Я,
мне поверьте,
из тех бойцов,
которого ждёт Вальхалла.
Долго ли мне обивать крыльцо,
а,
Василий Михалыч?