Я страдаю от ран в тишине кабинета пыльного,
За окном курит город своими озябшими трубами...
И в груди пустота... покрываясь землёю могильною,
Рассыпаюсь словами, такими нелепыми, грубыми.
Вы простите меня, но душа нынче дымом заполнена:
Бесконечно куря, этот город смеётся да корчится.
В тишине этих стен я страдаю сегодня невольником,
Только вот улетать в эту серость столицы не хочется.