Слышишь ты
Лета звонкого плач безутешный,
Капель стон, что срывается с листьев кленовых?
Будто кается сорванным голосом грешный —
Так хрипит саксофон, для него нет мелодии новой.
И кружится огонь, он сегодня наелся стихами,
Что печалью своей расплывались по белому плену
Переломанных грёз, смытых звонкого лета слезами,
Да повешенных мной где-то тихим упреком на стену.
И теперь слышу я
Лета звонкого плач безутешный,
Капель стон, что расплылись по белому плену
Этих чистых листов. Их ещё не коснулся я, грешный..
Я, умевший летать....оставаясь стоять на колене..