Забытые, мы будем жить всегда
За письменным столом на старом стуле,
Наверно, венском, гнутом и сутулом,
Склоняясь к недорубленным садам -
Покуда звук, там, в застеколье ветхом,
Облитым предрассветным серебром,
Расходится, и колет под ребро
Обломанная вишневая ветка.
А ветер глух и слеп дурной пейзаж,
В котором кран подъемный поднебесен
И цанговый качает карандаш
Над прочей бездной.