Мне казалось однажды,
что я поэт,
И что должен дважды я
небесам обет.
Чтобы словом - будто-то бы
кирпичом в стекло,
Чтоб за рёбрами что-то там
обожгло,
Чтобы чёрной пастой -
да весь блокнот,
Чтоб смычком скрипучим -
да мимо нот,
Чтоб в парадном виде
свой декаданс
прокричать с надрывом,
впадая в транс.
Десять жизней металась так
моя душа.
А теперь живётся ей
не спеша.
И плевать, что не выпал снег
в феврале зимой.
Важно то, что вовремя
Ты придёшь домой.