Он научился так лгать, что и бесполые ангелы начинают терять голову.
Он знает, что такое боль, и всегда ее делит честно – поровну.
Танцует безупречно – и на нервах, и на паркете.
В бою нет равных ему на том и на этом свете.
Не любит чай с малиной и загадывать жизнь наперед.
Твоя прописка в 8 ряду на 30 участке, и мама опять не придет.
Просто работа. Такая работа. Если жива – вставай и умирай заново.
Спасение здесь редкость и всегда внепланово.
Ни морали, ни истины, ни плохих, ни хороших, как в сказке.
Это политика, детка, у каждого свои роли, свои маски.
Мы – Элита, мы каста… Любимые игрушки Отдела…
Ты снова плачешь? Малышка, здесь никому до этого нет дела.
Ты кукла и он так искусно дергает за нитки,
Ты даришь ему тепло и свет своей улыбки.
А он не знает, куда деться от этой немой боли.
И он всегда приходит за тобой, против своей воли.
И вроде все проще простого – вот задача и вот ее решение.
Нет места для любви, здесь чувства теряют свое значение…
Его научили так лгать, но ты не разучилась ему верить.
Он делит боль поровну. Но как эту боль измерить?