Когда рождалась первая зима,
снежок седой кружил над нами вальсом.
Во мне наивный зрел самообман,
стихами безобидно изливался.
Копился сор в заброшенной избе,
на письмах поцелуй горел как штемпель,
а после кутельма взяла разбег,
неся тебе слова в завидном темпе.
Слова-словечки - наперегонки.
Маячил март. Мы все еще не вместе.
И ныли мышцы воле вопреки
как ни был бы полезен бег на месте.
Как ни был бы стремителен разгон,
проносятся картинки понарошку.
И мой герой бежит за горизонт
от наших зим. По беговой дорожке.