Не ведаю числа стихий,
Что сладкой жизни предаются.
Меня же, радуют стихи,
Но, только, если удаются.
Их голоса, порой, тонкИ,
Они толкают в грудь, стучатся...
Откроешь, хлынут сквозняки,
И все стихи, в момент, умчатся.
А голове и невдомёк;
Чего там на душе творится?
Она-то знает свой урок,
Ей, только бы, не застудиться.
Так и соседствуют оне:
Плоть и душа во мне и вне...