Ах, как чертовски хороша
Она, похожая на осень.
В ней лета бабьего душа
И неба сумрачного просинь.
И листопадная метель
Такую, знаешь ли, не портит:
Она пьянит, что добрый хмель,
Улыбкой- вишенкой на торте.
И что года... К чему их клясть?
Коль нынче я чего- то стою.
Она мешала мне пропасть,
Когда дружил не с головою.
Луна, смущённая, с небес
Глядит в открытое окно...
Она смеясь : "... попутал бес... "
Подумалось : " Не всё ль равно ".