Не готов
А вон и деревня родная,
а это крутой поворот,
за ним вот дорога степная,
что прямо ведёт в огород.
К калитке сбегает тропинка,
бурьяном она поросла.
Не скрипнет, не охнет калитка…
…черёмуха тут вот цвела.
Полынь затянула все грядки,
к Оби наклонилась ветла,
где лодок исчезли порядки
и в них не осталось весла.
Дорогу пробили машины,
чернеет от них колея.
Не стало склонённой крушины,
пустеют в округе поля.
В лугах не трава, а кустарник,
ни копен на них, ни стогов.
Я был на покосе ударник,
но всё повторить не готов.
Разглядел
Сторона моя, сторонка.
Тишиною лес объят,
где журчит ручей негромко –
место для игры ребят.
По ручью бродил я летом,
обжигал он ноги мне.
Осознал себя Поэтом
и промчался на коне
по лугам и по излогам
прямо в яркую зарю.
И тропинкой не пологой
оказался на яру –
разглядел свою сторонку
и припомнил детство лет.
Погрузился, как в воронку,
вышел в люди, то есть в свет
поэтической свободы
без соблазна на успех
О! какие это годы!
Вспомнить их, да нет, не грех.
Опрометчиво
Долгожданная моя свобода,
припожалуешь когда ко мне?
Кто не знает в Лете даже брода
и тропинки вьющейся в огне,
опрометчиво вступает в Лету,
с ходу он бросается в огонь.
Так судьбой предписано Поэту,
самолюбия его не тронь,
критик позднего сословья чести.
Музыка бравурная звучит
и обезображенные песни,
исполнитель их хотя молчит.