На Пискарёвском в начале мая -
венки, венки.
И тихо дома, и метронома щелчки сухи.
А блиндажам и по окопам - волной трава.
На монументах пестреют ленты,
блестят слова.
Склонился город,
течёт минутой
из сердца боль,
и в вечных звёздах и выше ростров горит огонь.