Как будто нас и не было, и нет,
и неизвестно, что и вправду будем.
И кем придется. Рыбоптицылюди...
Все дофантомно. Лишь фрактальный свет.
Лишь чья'-то мысль, которая везде,
выстраивает атомы и спины
по образам и голограммам... Длинны,
как эхо, тени звуков на воде....
До слов, до нас. На грани светотьмы
что сочинит из атомов и звуков -
слова ли, нас? Куда летит из лука
стрела внимания - там можем быть и мы.