Он выкурил последнюю Надежду
И решил сегодня ночью помереть.
Захотел он прежде времени
Пред ясны оченьки Его предстать.
Прищурилось, как предчувствуя, закатное солнце.
Ущипнул себя за нос томящийся бред.
Нет, все как всегда, те же мысли ноют,
Та же тоска.
Он витал в облаках и там виражировал,
А здесь, что ни сделает — утешительный приз.
Вот и вышло, что жить еще не научившись,
Собрался уже помирать.
То ли Солнце тоской замуровано,
То ли он не туда глядит?
Отчего так мурово ему,
Куда он спешит?
Наболела Мечта, и все наседает
Кошмар обезглавленных дней.
Не томите, помогите, ангелы!
Не сбрасывайте его с плеч!
Ведь он, как и вы — подголосок.
Его ли вина, что все больше хрипел?
Так не дозвольте, чтоб от тоски он помер,
За которой Любовь не прозрел.