Тихое пение у колыбели.
Счёт на недели.
Птицы давно уж своё отсвистели
и улетели.
Я, к сожалению, снова простужен.
Хуже и хуже.
Друг у порога прощается, мнётся.
Но не вернётся.
Вечер. Раскрытая книга пылится,
та же страница.
Сердце не плачет уже, не смеётся -
медленно бьётся.
Так всё и будет, пока лапы ели
путь не устелят.