Я люблю, когда время приходит
разбивать себе голову в кровь,
не по нынешней что-то я моде
разрушаю себя вновь и вновь.
Не по моде себя не жалею,
все пытаясь измерить вокруг,
и прямую сажаю аллею
под проклятья визгливых старух.
Я улыбки по пальцам считаю
и ухмылки ссыпаю в мешки.
И когда по родимому краю
я не встречу чугунной башки?
В руки флейту беру осторожно,
звукам чистым я жизнь дарю,
но плюются оплывшие рожи,
ведь им нравится собственный хрюк.
И тогда беру молот чугунный,
по чугунным я бью головам.
но они говорят: "Это струны.
И понятны лишь тонким умам."
И тогда я свой собственный череп
разломлю под ухмылки калек.
Скажет голос: "Не надо истерик.
Не шуми, молодой человек!"
Лужу крови обложат навозoм,
обнажившийся мозг расклюют, -
вновь воскресну я сильным и грозным
над равниной отведанных блюд.