Я напишу на мраморных листах
Портрет любимой женщины в стихах,
Как будто бы из давней той весны
Мне чувства все опять возвращены.
Я расскажу вечерним фонарям,
Что я своим стихам не верю сам.
Но только эти вечные огни,
Как и глаза любимой, холодны.
Я расскажу идущему дождю,
Как нежно я глаза эти люблю.
Как воды не мелеющей реки,
Глаза её чисты и глубоки.
Я взгляд от них не в силах оторвать.
Мне кажется, они не могут лгать.
Но взор потупя, понимаю я,
Что мы всего лишь старые друзья.
Какая-то ирония судьбы,
Что мы с тобой близки и далеки.
И потому в сгорающей ночи
Я утоплюсь в тоске своей любви.
Я напишу на мраморных листах
Портрет любимой женщины в стихах,
И лишь в окно вольётся солнца свет,
Я подарю ему её портрет –
Портрет любви, которой нет.