...Я бы тогда не стала гнуться и ломаться...
Не обмануть. Не кануть. Не прийти
навек. И я безропотно ношу
ту чертовщину, что сидит внутри
и я внутри - среди неё кружу:
от лени - лекарь, от тоски - припев,
от пустоты вокруг движеньем штор
какой-то бес намалевал круги.
Я занята - несу полночный вздор -
Есть ты. Есть я. Но между нами ветер.
Мы разные построили миры.
Мой - книжный - не бывает прост и светел -
безрадостно распутывать узлы
прошедших дел и лет, и состояний
и выносить любимую себя
на суд твоих роскошных отрицаний.
Ты смел. Ты всё оценишь. Но тебя
я бросила. В несобранном, предметном
несчастье, что зовётся белым светом
ты есть, но ты до серого рассвета
отложен, как законченный чертёж,
а здесь царит беccмысленная ложь
и истина доступная поэтам.
Порыв. Кураж. Полет. Надежда. Смута.
Усталость. Грусть-тоска. Пустое, мутное.
Прорваться бы на свет любимых глаз!
О, эта невозможность быть как путы -
с тобой и без тебя в который раз.
Не станется с меня за баловство?
За вечное, надрывное - поверить
ему - кого бураном занесло,
тебе - что тихо спит за этой дверью.
Назло ему! Тебе - не повезло!
Всем вместе: коли вынесу - не сгину.
Час ночи. Тянут бесы про рябину.
Поют себе пока не рассвело.