Так было просто в прежние века:
духовные отцы радели о морали,
кресты страшенные высоко задирали
с навеки приколоченным Христом,
и неразумным агнцам и овнам
грозили указующим перстом.
А милые, но грешные поэты
безнравственно кутили до рассвета,
и, соблюдая разные манеры,
болтались с балаболками по скверу.
И, насмерть застрелившись раз-другой,
святым отцам безропотно грозили
какой-нибудь заблудшею ногой.
Зачем же нас в один котел собрали –
поэтов и блюстителей морали?
Мы затеваем, словно постирушку,
занудную, как проповедь, пирушку.
И я, мой друг, ловлю себя на том,
что левою рукой маня девицу,
я правою грожу себе десницей
и тычу указующим перстом!