"И вот мне приснилось, что сердце мое не болит."
Оно – стопудовый, живой и багровый болид.
И некий нездешний, но добрый (по своему) гений
Напел мне причину ритмичных его сокращений.
И вот я лежу на сыром покрывале зари,
Лакаю молочный и волглый туманами воздух,
Мне хочется крикнуть, но гений поет: "не ори", –
И я замолкаю, и солнце восходит. На козлах
Какой-то мужик молодой, золотой в рыжину,
Свистит на упряжку, но звуки неслышимы – ультра.
Торопит коней, погоняет: "лети же!" и "ну!"
И пламя их тел зажигает гармонию утра.