Пусто в салоне мод -
ремонт...
Плавает лист, оторвавшийся в луже осени...
Грустно, что все равно,
семь или восемь нот,
пять ли сейчас часов,
восемь ли...
Вложишь в карман пиджака
руку:
"Ну я пойду..." -
и пошагаешь в дела,
как в прописи.
Кто мне наекал беду -
щупает доктор судьбу
в хосписе...