Тараканья страна, с покоренных вершин
ты взираешь на чад своих гордые спины.
Здесь проблема рабов в недостатке мужчин,
ну а женщины - необратимо невинны.
Слышен стук топора с колоколен церквей,
и куранты, роняя чеканные звуки,
отправляют на бойню твоих сыновей,
ну а ты - как Пилат, умывающий руки,
продолжаешь детей на закланье рожать -
повивальная бабка с косой - наготове...
Или в камеры некого будет сажать?
Или варево варишь из собственной крови?
Ты ломаешь хребет, искушая судьбу,
заставляя весь Мир над тобой потешаться,
и, когда твои лучшие дети в гробу,
ты могильных холмов продолжаешь бояться.
Кто поверит фальшивым призывам твоим?!
Ты и ангела перелицуешь в подонка
и, в угоду капризу, оставишь живым
среди драных берез заплутавшим ребенком.
Тараканья страна, с покоренных вершин
неизбежно придется спускаться в долину,
и войти в опустевший вонючий овин,
и своими руками замешивать глину.