Не сегодня завтра азот закипит в крови
от внезапного всплытия, азбукой Морзе сердце
выбросит позывные смерти: SOS (т.е. c"est la vie),
затараторит, переключаясь на килогерцы.
(Сон это первая фракция смерти как перегонки
соленого в пресное, эмансипация членов,
неумеренная любовь к деталям, дрожание перепонки,
разделяющей на аполлонов и гуинпленов.)
Здесь на дне очевидно, что всякий шторм
есть нечто нездешнее, светлое рыбье небо
остается загадкой, как тот непонятный корм,
что спускается на железе комками хлеба.
Железо цепляет губу и влечет наверх:
анестезия, потеря сознания, шепот в уши,
но прежде чем вытянуться на отмели как подбитый стерх
успеваешь черпнуть из бездны пригоршню ракушек.