Жил поэт. Имел Россию
от заката до рассвета.
С ней он тратил свои силы –
силы Русского Поэта.
А она ему платила
то едою, то одеждой,
на руках его носила
и лелеяла Надеждой.
Не было добрей России:
несмотря на лихолетье,
наполняла магазины,
заливала Запад нефтью.
Но пришли чужие люди,
не поэты, а барыги,
и каёмочки на блюде
завязали в виде фиги.
Располосовали флаги,
за можай загнали Музу,
и карячится в Гулаге
Гимн Советского Союзу.
Где найти приют поэту? -
только в гоголевской луже,
а про то, что он не нужен,
здесь писать, а не в газету.