Что ближе нашей дальности? Что больше нашей малости?
Что глубже этой вольности, когда краями щёк
Навзрыд срываем занавес своей недетской шалости
В своей знобящей робости нетронутой ещё.
Какое горе, каторга - любить Тебя по-старому,
Доказывать безмерное, живое, навсегда...
Но холода, снующие дворами и бульварами,
Теплей, чем наши помыслы. Мы сами - холода.
И в полночь с томной тяжестью мне каждый раз мерещится
Душа Твоя изрытая, истерзанная в кровь.
Она в слезах, в страданиях, она, как перебежчица,
Всё мечется и мечется, всё из любви в любовь.
Но нашей совместимостью гордится всё живущее.
Во мне талант безволия, в Тебе бесстрастный нрав.
Мы отвергаем в нежности былое и грядущее,
Мы далеки от почестей, признаний и расправ.
И в этой бессловесности - загадка гениальности.
Мы не твердим о верности, лишь верим до конца.
Что больше нашей малости? Что ближе нашей дальности?
Что искренней строфы моей и Твоего лица?