Как мечтаю я порою, сидя над черновиком,
что тетрадь свою открою – всё изменится кругом:
райской музыкою грянет то, что скрыто в тишине,
и через плечо заглянет ангел и подскажет мне
главные слова... Так нет же: слышу шепот за спиной,
словно кто-то сумасшедший причитает надо мной:
Смерть стоит у поворота,
улыбаясь желторото,
щас тебя себе возьмёт
и до сердца загрызёт.
В черновой моей тетради ничего не разобрать.
Уходи ты, бога ради, что затеял причитать?
Ты стараешься напрасно, что ты хочешь, отвяжись!
Я-то знаю, как прекрасна эта грёбаная жизнь,
Как прекрасна, бесконечна и светла и весела,
Я стараюсь жить беспечно, мне судьба не тяжела!
Что ты смотришь бестолково, слышишь, что я говорю?
Ну а он заводит снова бормоталочку свою:
Смерть стоит у поворота,
улыбаясь желторото,
щас тебя себе возьмёт
и до сердца загрызёт.
Уходи, ведь я не верю колдовским твоим словам,
вон туда ступай, за двери, ничего тебе не дам!
Что талдычишь ты упорно, – истерично я кричу, –
я к твоей затее чёрной прикасаться не хочу!
Наконец он умолкает, исчезает не спеша,
постепенно притихает вывернутая душа,
вот и снова я готова слушать ангельский напев,
подбираю к слову слово и читаю, обомлев:
Смерть стоит у поворота,
улыбаясь желторото,
щас тебя себе возьмёт
и до сердца загрызёт.