Названий нет...
Циркуль рисует круги
ноябрьской ночью
на пыльном ватмане площадей.
Ища себя в друммном бое
среди разомлевшей гуталиновой публики,
ты надеешься на успех.
Но жующие рты перекашивает от желания
съесть что-нибудь еще.
Названий нет...
В темных небесах
аэробус стряхивает огни с крыльев
и тяжело поднимает тело ввысь. --
Ты думаешь, что там лучше.
Но пустота обволакивает корсетной тканью желание жить,
а подгоревшая яичница напоминает об одиночестве...
Черный пес воет.
Старуха из окна кричит:
- Чтоб ты сдох!