Моя жизнь – это роза,
Она чёрная, нет в ней красот,
И прогнувшийся стебель напомнит мне поза,
В которой пытался достичь я высот.
Время шло, изменялась погода,
Опадали с стебля лепестки,
Остался последний, скоро стану уродом,
Покроет сединой мне вески.
Если смог сравнить жизнь с цветком розы,
То тебе лепестком быть последним,
Без него не получится прозы,
Унесёт тебя ветер, лишь со свистом летним…
Я вцеплюсь в тебя, стану хоть домом,
Только ты не сорвись, не покинь,
Я сожму тебя нежно бутоном,
Лишь в пустоты меня ты не кинь.
Не давайся ты мне, коли я так презренен,
Не позволь впредь ласкаться с тобой,
Но прости, не хочу быть на ветер променян,
Не глупи, я не хуже, чем кто-то другой…
Хотя что за слова, я всего только стебель,
Ты красива, ведь ты от цветка лепесток,
Не нужна нам с тобой ни квартира, ни мебель,
Я прошу, не уйди, отложи смерть в лоток.
Жизнь цветка полна боли и глупых мечтаний,
Продолжается лишь до тех пор,
Пока, убегая от мук и страданий,
Лепестки не спадут, не расстреляют в упор.