Свет оплывающей свечи,
И стен нетронеутая святость.
Церковный сумрак пахнет мятой.
И тихо тренькают ключи...
Но загудели вдруг тревожно
Колокола из пустоты,
И отозвались в сердце дрожью
Глаза угодников святых -
Грешна ли я?
Кричу: - Безгрешна!
... - Грешна, - доносят своды стен...
И я гляжу в себя, как в тень,
И со стыдом читаю нежность
В сиянье глаз,
В изгибе губ,
В руки задумчивом движенье...
И в том познании - паденье.
А, может, своды всё же лгут?
В дали моих родных долин,
Где на мазарах пишут фрески,
Где лица идолов нерезки,
Тоскующих в степной пыли, -
Там чести нет молиться женам
За нежность,
И за то, что в них
Есть продолжение законов -
Земных и грешных -
Не святых,
Всего лишь продолженье рода,
Неверья и мирских забот, -
Там нет таких высоких сводов
И пышно льющихся бород.
Но всё ровно - одни истоки
Питают сказки про богов...
Что ж к человеку так жестоки
Вы, порождение его?
И я не верю в то, что есть Вы,
И я молюсь не Вам, не Вам -
Молюсь изгибам древних лестниц,
Молюсь высоким куполам,
Молюсь художникам и нищим,
Богов рождающим на свет,
Кто не в богах спасенье ищет,
А в ремесле, и в мастерстве...
Угарный мир колоколов
И позолоты и печали...
Из грешных снов берут начало
Надежда, Вера и Любовь,
Они живут не в церкви - в сердце,
Как зрелых душ людских роса...
Я просто знаю -
Все мы дети
Извечной веры в чудеса.