Как из мехов, из тучи дождик льется,
В хмельном тумане исчезает страх,
И нам одно с тобою остается -
Мечтать о не наставших временах.
Глядим, как в Стиксе тонет наше детство,
Под сномом набегающих годов.
И никуда от этого не деться.
Никто не скажет больше "Будь готов!"
И очень скоро в кассе нашей жизни
Десяток третий будем мы менять.
Ах где же прежняя любовь к отчизне,
Ах где же те, кого б могли обнять?
В ночном угаре память, как ворона,
Клюет трупье несбывшихся надежд.
И давит голову тернов корона,
Одетая нам пальцами невежд.
Хмельное зелье больше уж не манит,
Как в омуте нам в нем не утонуть.
Боясь любви, которая обманет,
Мы обходной лишь выбираем путь.
Покоя нет. И уж почти не пьется.
Барахтаемся в розовых мечтах.
Ну что ж поделать... Только остается
Грустить о не наставших временах.