Кругом песок. Я задыхаюсь в нем.
Следы мои кружат среди развалин.
Большой могильник, выжженый огнем...
Истлевший дом лохмотьями завален,
Еще один. Вот высохший шалаш.
Среди какмней изодранный скафандр,
Игрушка-танк, отточенный палаш,
Песком укрыт по крону олеандр.
И солнце в небе, как застывший круг,
Сжигает душу раскаленным светом.
И , смутно так, я вспоминяю вдруг,
Нет, чувствую, я где-то видел это.
Бреду, как дервишь, преклонив главу.
Мелькают лица, как в фотоальбоме.
И мысль стучит: "Во сне, иль на яву?
Ну почему все это мне знакомо?"...
И сон рассыпался колодой ярких карт.
Среди развалин карточного дома,
Ответ пришел, как громовой раскат,
Как яростный огонь средь стен Содома.
Нет - не пустыня. Нет - моя душа.
Оттуда взят был сна рецепт готовый.
Не пот - а слезы. Я, едва дыша,
Закрыв забрало, в день вступаю новый.