«Поэт – это диагноз!»,- мне сказали,
Сказали, что больна неизлечимо.
В душе моей хирурги вырезали
Все, что они признали за причину.
Я не похожа на других, и значит
Болезнь моя, увы, в тяжелой форме.
Друзья вздыхают, а родные плачут,
Что я, как все, не отвечаю норме.
И чтоб спасти от этого фиглярства,
Тот человек, которого люблю я,
Три раза в день приносит мне лекарства,
Но надевает марлечку, целуя.
Врачи твердят: «Надежда остается!»,
За рифмой рифму в памяти стирая,
Но я с судьбой не в силах побороться,
Захлебываюсь строчкой, умирая…