Гниет здесь плод, созревщий к эпитафии,
прискорбный вид не красил лона блюд -
упаковали, привезлт на рафике,
ушел под землю гробик-паращют.
А было время - кожицу румянную
ласкали струи теплого дождя,
с посулами срывали и с обманами,
на трон из стружек нежно громоздя.
При полутьме греховность червоточиной
была сладка, как к чаю - мармелад -
и кто бы знал - все дряблостью закончится
и испарится терпкий аромат.
Одна надежда, что остались семечки -
весной их примет теплый чернозем,
росток на воздух вырвется беременно
и гимн "перпетуум..." мы гордо запоем,
впитаем луч, к листам судьбы лоснящийся,
и впрыснем в кровь зеленый хлорофил,
кипень цветов - призывная, дразнящая -
куражащий наполнится графин.
Чтоб дальше плыть по морю философскому -
нальем в бокалы этого вина,
настанет ясность и без лишних слов - кому
пыльца соблазна люба и нужна...
Эпитафия
© Copyright: Сергей Гуль, 2000
Свидетельство о публикации №100121800053
Свидетельство о публикации №100121800053
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.