Мне кажется, что жизнь
случайна,
трава проговорит
в щели.
Ты рвешься из себя
отчаянно,
а получаешь лишь
прощенье.
За что меня прощать -
за осень,
за то, что не смогла
вспомнить,
как ты меня тогда
бросил,
оставив умирать
сонной.
Весь год как листопад
кружит,
растягивая дождь
в вечность.
Мне что-нибудь взамен
нужно,
прощения меня
не лечат.