Я часто задаю себе вопрос:
Жизнь - это благо иль болезнь, порок?
Нас всех уносит времени поток
Из лона в гроб сквозь цепь метаморфоз.
Мы входим в мир не собственною волей
И постоянно мучаемся в нём,
Всю жизнь чего-то лучшего мы ждём,
Куда-то рвёмся из земной юдоли.
Так этот мир, быть может, не для нас,
И нам совсем не место в этом мире.
Мы что-то очень важное забыли...
Напомни, память, где мы раньше были,
Куда уходим мы в свой смертный час?
Но память спит, и мир тот скрыт от глаз.