Пора привыкнуть, годы за плечами,
Пора забыть безумие надежд.
Что толку грезить, не смежая вежд,
Травить себя бессонными ночами?
От тех ночей лишь горечь и тоска,
Да груды перепорченной бумаги.
Отвратна роль поэта-бедолаги,
Но сладок труд Ивана-дурака.
Ну что ж? Играй, витийствуй и юродствуй,
И пей свою отраву день за днём,
Но своему тщеславью не потворствуй,
И не мечтай, что как-нибудь потом
Твой стих прольётся золотым дождём...
Ты кончишь жизнь безумством и банкротством.