Стрекозам чистого высокого искусства
Парящим в облаках. Что им с того
Что у кого-то нынче в миске пусто,
А чья-то голова легла на эшафот?
Весь мир для них - лишь их переживанья,
И только красота у них в чести.
Что им чужая боль или страданья?
Им ближе розы белой лепестки.
Возможность мыслить - понимая как свободу,
Всю жизнь в перчатках, розовых очках.
Не льют на мельницу, а созерцают воду,
Стрекочут мило в облачках о пустячках.
Оторванные от земной основы
С развитьем однобоким чувств.
Слепые и пугливые как совы
От правды жизни прячетесь под куст
"Звенит в ночи серебрянная Нота,
То Соловей. Его не знаешь ты"
Вот грязный беспризорник клянчит что-то
Но внутренней в нем нету красоты.
Что вам ребенка этого страданья?
С виду стрекозы, по нутру кроты.
"Мы рождены для самолюбованья,
И любим красоту без доброты".