Тот же октябрь и та же ночь,
в пятнах, на тонких лапах,
в дождь выбегала, рвала на клочь...-
- я не звала крылатых.
И не искала, само собой,
приняли, обернули
и - под туман - затащили к ТОЙ -
на деревянном стуле.
Там, среди мокрых родных полей,
и тошнотворной зыби,
между классических тополей
кто-то висел на дыбе...
Рваной дугой опускалась бровь,
а на реснице русой,
стрелками темными стыла кровь...
ТА надевала бусы...
На колобки раскатился ёж,
в черные бусинки - мыши.
Кабы я знала, кого ТЫ ждешь,
может, звала б потише...
10.1996 г.
