Завалинка, на ней старинный дед,
Обернутый в поношенную куртку,
Ему сто лет, он курит самокрутку,
Ему семь бед – уже ответа нет.
Он знает всё, перечеркнул давно
Совсем никчемный вековой свой опыт,
И пуст, и мудр – как тихий ветра шепот,
Он с ветром скоро будет заодно.
Всё на местах – к чему лихая прыть,
За ночью день – и тихо сгинут сутки,
А смысл всего завернут в самокрутке,
И некуда, и незачем спешить.