Это — я. Это ветки склоняются к чаще. И гуще
Шепот, пламенем выращенный у рта.
Это — вечер. Лежащий, идущий, текущий.
На коленях моих отдыхает сама темнота.
Табурет я поставлю среди тополей високосных
И, на все наплевав, на холодный взгляну потолок.
По ресницам бредет вереница оленей раскосых,
И от сутолок, толков ты станешь несносно далек.
А на завтрак мы горечь жуем и досаду едим мы.
По ступеням попробуй взбежать с запрокинутой головой.
Что ступени? При встрече — cливаются воедино.
На щеке затаится, на родинке голос твой.