Пишу стихи зимой и летом,
Пишу их осенью, весной.
Что это значит - быть поэтом?
Порассуждаю сам с собой...
Когда душа взлететь стремится,
Стихи и есть ее полет.
Она не хочет приземлиться,
А все быстрее мчит вперед.
Так и моя душа в полете,
Когда слагаю новый стих,
Не важно, дома, на работе,
Там, где полет меня настиг.
Но у поэта жизнь земная,
И сам я - просто человек.
Земля вокруг меня родная,
На ней проходит жизни век.
Ни что, поверьте, мне не чуждо:
Пороки, слабости и лень,
Сомненья, горести и дружба, -
Все, что вмещает жизни день.
Еще любовь, вполне земная,
Успехи, радости и боль,
Сторонка милая, родная.
Свою играю в жизни роль.
Все, как у всех: работа, дети.
Такой, как все, и не такой.
Живу на этом белом свете,
И все же я совсем другой...
Понять все это так не просто...
Одно лишь слово, я - поэт,
И словно нет меж нами моста,
Далек и странен этот свет.
И вновь душа в полет стремится,
Спешит о многом рассказать,
Сквозь тьму и бури к свету мчится,
Не может слову отказать.
Спешит перо по новым строчкам,
За чувством устремляясь в бег!
То ровным полем, то по кочкам
Мысль ускоряет свой разбег!
Я всем скажу о том, что знаю,
О чем мне хочется кричать!
Не слышат люди... Понимаю...
Но я не в силах умолчать
О том, что всем должно быть нужно,
Чем горд разумный человек!
Возьмемся все за дело дружно,
Чтоб сгинул враз преступный век!
Закончен стих, душа устала...
На время прерван вновь полет...
Так много сил моих украла
За время, что вела вперед...
Я не поэт сейчас, ликуйте!
И жизнь обычная идет,
Но не на долго, не тоскуйте,
Вновь ждет меня души полет!