Скоро, скоро позабудешь
Рук моих тепло.
Может, даже быть, осудишь.
Только вот, за что?
Всё равно уже мне будет
Так что не грусти.
Время сердца жар остудит
Милая, прости.
Что не смог твоей судьбою
Стать я на века.
Называл тебя родною,
Но ты далека.
Суждено быть не счастливым
Видно мне судьбой.
Называешь меня милым,
А в душе другой.
С ним же счастлива ты будешь
Много, много лет.
Меня скоро позабудешь,
Что ж, прощай, мой свет.
осень 1977