Я напишу Вам, Лика, пару строчек.
По Вашей просьбе, своему желанью.
А что прочтётся между точек,
Прошу причислить к моему старанью.
Я не поэт, но есть терпенье
И время рифму подобрать.
Стихи ли это? Есть сомненье.
Зато своё, ни взять, ни дать.
Так вот, пишу. О чём – не знаю,
Грущу, на лекции сижу.
От соц-ком-низма – умираю.
В стихах – иной мир нахожу.
Апрель на улице, сугробы,
Весны всё нет, но манит ночь.
Как мало надо мне и чтобы,
Немножко кто-то смог помочь.
Намёк понятен, где Вы, Лика?
Где группа "Эр Эл семь сто раз"?!
Сижу один, мне страшно, дико...
Бубнит старик второй уж час.
Весь в орденах, в очках, чуть лысый,
Он твёрдо верит в что гласит.
А за спиною белобрысый
Заснул и тоненько сипит.
Немножко весело, чуть грустно
И сильно хочется уйти.
Без Вас, о, Лика, как-то пусто,
Молю на лекцию прийти.
Растают поздние сугробы,
Придёт весна, а лектор – прочь.
Студент проснётся тоже, чтобы,
Мы сообща прогнали ночь.
Я написал Вам, Лика, пару строчек,
Прошу простить, коль, что не так.
А что прочтёте между точек,
Не принимайте за пустяк.